Obsessões

Queria ser obsecada por alguma coisa. Pacotes de açucar, chávenas, copos de cerveja, colheres de café. Queria ser obsecada por um lugar. Alentejo, o pequeno varandim para o rio; Douro, o ardor de um silêncio inabalável e verdejante; Porto, cheiro a gente e cultura; Lisboa, a luz invariavelmente perfeita do reflexo da calçada; o pequeno pedaço de relva no pequeno pedaço de jardim no meio da pequena cidade do qual ninguém se lembra; ... . Queria ser obsecada por algum número. Como Wagner era pelo 13; como ela é pelo 7; como ele é pelo 6. Queria ser obsecada por uma marca de café. Nicola na faculdade; capsulas de Lavazza no escritório; delta em casa; nespresso na casa dela. Queria ser obsecada por um doce. Apple Crumble; cheese cake; sericaia; arroz doce quente feito por ela; leite creme; petit gateaux. Queria ser obsecada pela possessão de um objecto. O MEU carro; o MEU pequeno cinzeiro que tenho desde que a minha tia emprestou tabaco naquele dia à minha prima que estava chorosa porque o amigo da outra era quem a fumava e consumia; a MINHA almofada. Queria ser obsecada por um livro. Lê-lo intensamente, partes, todas as noites, como um seguimento de mim própria, a linha condutora do ser repleto de certezas. Queria (mais!) ser obsecada por uma pessoa. Obsessão saudavelmente deliciosa, envolver-me num abraço quente e ajeitado, olhar-me ao espelho e vê-lo atrás a sorrir, perder a cabeça e ele encontrá-la, aninhada no seu antebraço, enroscada na espuma selectiva de um amor louco e verdadeiro, de um ardor de paixão emotivo no salto para um abraço à chegada.

Enfim...