Monologar

Deixei-te a porta entreaberta e assim ficou até desistir. Não desisto apenas do vinho do Porto e das lágrimas, desisto do delírio circundante ao nosso ser-ser que, aparentemente, nunca foi. Desculpa se finalmente chegamos ao ponto da ferida maior, intocável. Desculpa, cheguei ao ponto em que o teu vinho tinto não me atrai, o meu corpo é só meu e a minha cabeça arredonda as dúvidas que foram nossas. Mentira, nunca nada foi nosso. Sei a que sabes, conheço os meandros do teu toque e a forma como as tuas mãos circundavam a minha loucura adivinha, aquela que renunciava ao teu olhar e ao mesmo tempo o tragava de um golo apenas. Provei-te, como se prova um sereno amanhecer, devagar, até, de repente, compreender que de amanhecer tinha pouco, e que finalmente já não estavas ali (sim, estávamos ambos a ponto de anoitecer, longe!).
Tenho saudades das cócegas no meu umbigo, da tua linguagem corporal, de quando andavas à minha volta num círculo apertado e atiravas a minha gargalhada ao ar. E me beijavas. Não os meus lábios, a minha alma.
Entretanto, viajo por aí, conheço outros passeios e outras aventuras desavindas, bebo vinhos do Alentejo sem me preocupar com o sabor. Vi o sol nascer, toquei com os pés na areia, percorri com as mãos em fuga um relvado fresco e vi um belroreto à minha janela. E nada, juro-te, nada disto te pertence, nada disso é teu. Perdi os meses, nas veias o tornear confuso de outras mentes que não importa desvendar, não tenho mais os "nossos" problemas. Não sei quem discutirá por ti, que povo te defenderá dos lobos, quem cantará pela tua voz e te sugará o sorriso e te ouvirá dizer "tuuuuu". Nada do que é nosso é nosso, nada do que retirei da tua saliva insípida é mais meu e no entanto, nesse veneno que foi uma paixão fugidia, encontrei-me. Tu não serás meu, mas eu serei mais minha.