Drama de uma liberdade

Ponho-me, cegamente, a pensar. Obtuso-me, fecho-me no varandim do meu cérebro e espero um pouco. O que é, afinal, a liberdade? (não se iludam no lirismo: desejo saber apenas o que é, afinal, a MINHA liberdade).

Liberdade, s.f., faculdade de uma pessoa poder dispor de si, fazendo ou deixando de fazer por seu livre arbitrio qualquer coisa. Independência; autonomia; permissão; ousadia.

Esperem lá, as palavras prendem-me a um definir concreto, oposto a este sentimento abstracto de ser livre, de me encontrar livre, de voar sobre as minhas asas, de me reencontrar em episódios só meus, no arbitrio, sim, no MEU, naquele que só se define no momento, na minha permissão do momento. Sou-o, inequivocamente, tantas vezes e em tantos segundos que me deslaço de pensar se o serei realmente para os outros, ou se esquecerei e me quederei somente naquela falta de individualismo desta realidade que nos transcende, os pequenos e grandes, conforme a visão do universo. Estou cansada. A liberdade, persegui-la, cansa. No entanto, devo aclarar: não sou plenamente livre (mas, afinal, o que significa, também, plenamente?!). E ainda bem. Ainda bem que tenho restrições que me imponho (atenção ao "me"), que tenho pessoas na minha vida nas quais penso e peso face à minha liberdade. E é este sentimento de liberdade que me atrai, que me faz sorrir de olhos abertos, que me abraça: a liberdade de não estarmos sós e de decidirmos a nossa liberdade enquadrada na vida, aquela que já é uma delicia, que nos rodeia.