A cada hora que passa uma suave brisa de norte arrasa com as certezas. Ou mais do que uma brisa?! Não há um momento em que possamos inevitavelmente confiar. E, no entanto, tentamos, uma e outra vez, como se o efeito ternurento da nossa desejada idiotice fosse o suficiente.
Compreendemos o tamanho do homem quando somos avassalados e aí ficamos na clara confiança de que o mundo, como nós o conhecemos, não se dá a conhecer. Na verdade, aquele que ama e confia na folha salgada da duna, tem a certa certeza de que o Universo não conspira contra nós e que não seremos nunca mais do que um ponto que se reúne em comunhão com tantos outros: pedra, pão, alcaparra e cravina. Veia de um mesmo corpo, dor de uma mesma mão.
Ora, eu não estou em clara comunhão com nada e o meu umbigo é meu por alguma razão. Perspicácia à parte, um la gardenne que me importa tão pouco, eu sou ser magnânimo de meu território, meu corpo, meu horizonte. A maré significa-me e eu significo-A conforme, a independência de quem se quer na maturação de um ser que é (que, principalmente, esquece o dever-ser).
E agora eu pergunto: e podemos (por aquele raio) ser ambas as coisas?
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