Aqui

Pensei em escrever. Vociferantemente. Mas não deu. Não aconteceu. Não sai. Tristezas, várias. Como o cobertor que nos aquece e depois se esquece de aparecer.

Tenho frio.

Onde o arco íris nem sempre chega

Dei por mim a olhar para os seus pequenos dedos a agarrar no lápis. Depois olhei para os olhos que deglutiam o livro e sorriam com tamanha história. Depois olhou para mim e disse intrigada: "o que foi?" - "nada, apenas gosto de te ver ler". E gosto mesmo. As crianças têm o dom de nos trazer a vontade de pegar nelas e atira-las para aquele arco íris onde mora a felicidade. Deu-me para pensar que o que a separa de mim com aquela idade é o lugar onde eu nasci. Onde eu nasci não havia pessoas que atirassem lixo pela janela. Onde eu nasci, os pais não espancavam os filhos no meio da rua. Onde eu nasci os meninos com 14 anos não sabiam o que era uma butterfly. Onde eu nasci não gritávamos com os mais velhos nem os mandávamos calar aos berros. Onde eu nasci não havia meninos com marcas de cintos. Onde eu nasci os meus pais preocupavam-se que eu lavasse os dentes e a cara de manhã. Onde eu nasci os meus pais davam-me cereais ao pequeno-almoço e eu chegava à escola sem fome. Onde eu nasci... Onde ela nasceu... E, no entanto, os dedos dela são tão iguais aos meus... "Oh Nádia...". E ela riu-se com aquele riso aberto e quente de uma criança. E o meu sorriso morno foi derretido.

Afinal, We Are Changing Together...